Esqueci os cipós
Com que fazia minhas armas
Comprei minha embriaguês
Com o lixo branco
E agora
Quase fora da calçada
Distribuo minha desgraça
Às línguas dos cães.
Eles lambem minha tristeza...
Índio não entende vocês,
Homens de cimento.
Índio não domina sua cachaça,
Nem alcança suas distâncias,
Homens de rodas.
A tribo não precisava
Seu dinheiro e seu plástico.
A tribo gostava da mata,
Índio vivia seus pássaros,
Índio amava suas cores.
Agora homem mata,
E eu morro.
Sem direito a socorro,
Sem direito a seu carro.
Enquanto meu filho
Caminha pelo cimento....
Kátia Horn
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